auror·404

Je ne sais plus mon désir ni l’alphabet de mon système nerveux. Je suis corseté dans des chairs armures, dans un corps blockhaus, dans des guet-apens. Ta voix changeante laisse transparaitre les mêmes guerres civiles et souterraines. Tu proposes du LSD,...

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38. Mon âge et la température des rues d’Avignon se confondent. Une fièvre qui occupe le regard et une soif de sensible. Liste de saison : Jul, Marcel Proust, crème solaire, mythologie, gin tonic, spiritualité, bikini, séries radiophoniques, canicule...

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L’écriture sauve. Évidement. Ce n’est pas que de la respiration de noyé, c’est l’insufflation haletante qui nous permet de rejoindre le rivage quand l’intégralité de notre squelette, de nos chairs, de nos désirs, dérivent dans la tempête. En 24h, j'avais...

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La question du transfuge m’intéresse peu : quand je m’exprime aujourd’hui, je ne suis plus la personne qu’il aurait fallu faire parler. Mais j’ai été cette personne parce que je n’avais pas la parole. Mon endroit est une aporie et je n’ai pas grand-chose...

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Mes jours préférés ne sont pas des jours simples. Ils portent le poids calendaire des premières années de nos vies, ces injustices absolues où deux mois sans récréation peuvent sembler aussi désespérants qu’un des cercles de l’enfer de Dante. Mes jours...

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« Nous avons parfois le sentiment de ne pas être celui que nous sommes, de jouer un rôle, d’être en marge de notre propre vie, sans y adhérer, comme si un souffle d’air passait toujours entre le monde et nous, un voile de brouillard qui le rend flou,...

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